Nur wegen eines Hundes!

Es war nur wegen eines Hundes. Er bewog das Leben dazu, mich auf etwas Elementares aufmerksam zu machen. Schon damals, in dem kleinen, viereckigen Hof, zu dem das Schlafzimmerfester meiner Eltern schaute. Hör' genau zu! - hatte es gesagt. Verschlaf' nicht das Wichtigste im Leben!

Präsentiert hatte sich diese Aufforderung in dem kleinen, allein in einem Holzverschlag gelassenen Hundewelpen, der jämmerlich vor sich hin winselte. Noch keiner aus der Familie hatte es gehört - ich war hellwach. Sofort. Und bin dem Ruf des Kinderherzens gefolgt. In Schlafanzug und Hausschuhe gekleidet, schlich ich mich hinunter in den Hof und kauerte, die Hand durch das Gitter gestreckt, die halbe Nacht vor diesem Verschlag. Ich wollte ihn beruhigen, weil ich das Unheil erahnte, das uns beide ereilen würde, wenn seine und meine Eltern vom kläglichen Jammern ihres wohlverdienten Schlafes beraubt würden.
Ein Hunde- und ein Menschenkind, verlassen von "allen guten Geistern".

Später verstand niemand das Kind, das heimlich tröstend die "Abhärtung" des Welpen verhinderte, und niemand verstand den Welpen, der sich einfach nicht daran gewöhnen konnte, nachts Ruhe zu halten. Die Konsequenz lag auf der Hand: keine Ruhe, kein Welpe mehr. Die so profane Schlussfolgerung, dass ein Welpe zu seinem Rudel gehört, zog niemand. Außer mir. Aber mir gehörte der Welpe ja nicht.

Also saß ich, im Alter von 5 Jahren, im Treppenhaus zwischen unserer und der Wohnung der Hundebesitzer, und arbeitete im Geiste eine Rede aus. Über Hundeerziehung, über den nicht vorhandenen Unterschied zwischen ihm und mir (wir waren beides Kinder!) und darüber, was ich künftig von einer lieben Familie erwartete. Immer wieder begann ich Sätze im Stillen, verwarf sie wieder und formte neue, die möglichst hart und unnachgiebig klingen sollten. Nach gefühlten Stunden klopfte ich entschlossen an der Tür der Nachbarn und trug mein Anliegen mit aufgeregter Stimme vor, wild entschlossen, von den erstaunten Erwachsenen die bedingungslose Liebe zu ihrem Hund einzufordern. Es tat ja offenbar sonst niemand.

Es hat Gelächter gegeben. Und die Erklärung, dass man schon wisse, was man tut. Ich konnte nichts veranlassen, außer einem Erstaunen über meine Redegewandtheit, aber die half dem kleinen Schäferhundekind nicht.
Seine Eltern fragten sich, woher ich die Unverschämtheit besäße, mich in ihre Angelegenheiten so naseweis einzumischen; meine Eltern fragten sich "woher sie das nur hat".  

Einen eigenen Hund zu halten, blieb mir viele weitere Jahre versagt, und so tröstete ich mich als Gassigängerin mit den beiden Schnauzermädchen vom Schuster Funke und dem Schäferhund Asco vom Feuerwehrmann Haupt. Manchmal, wenn von den 7 Kindern des Pfarrers keines Zeit und Lust hatte, entließ ich auch klein Dackel Lucky ein mal am Tag aus seinem kleinen Zwinger, der mir schon damals völlig ohne jegliche Relation zum Rest des riesigen Pfarrgartens zu sein schien.

 
Und das Leben wies mich weiter beharrlich darauf hin, dass es immer mindestens ein Tier in meiner Nähe gibt, dem es nicht so gut geht, und dass es immer mindestens 10 Menschen in meiner Nähe gibt, die nichts von dem nachempfinden können, was mich im Bezug auf die Tiere bewegt. Ein ziemlich ungleiches Verhältnis, wenn ihr mich fragt.

Ich habe ihn gestrichen, und mich auf Begegnungen eingelassen. Bei mir zu Hause.

Ich wollte nicht mehr die sein, die am Telefon gebetsmühlenartig Erfahrungswerte weitergibt, um die Menschen auf das vorzubereiten, was ohnehin immer einer Unbekannten „X“ unterliegt, nämlich dem Tier in der neuen Situation. Ich wollte erst einmal zuhören. Genau hin hören. Was, für wen, warum… ohne Fragebogen und ohne Zeitdruck. Eine schwierige Übung für jemanden, der es gewohnt war, die nächste, arme Kreatur immer schon im Augenwinkel wartend, stehen zu sehen. 

Mit erstaunlichen Ergebnissen!

Die Begegnung mit jedem der Tiere auf Augenhöhe, hat wirkliche Begegnungen mit den Menschen mit sich gebracht. Offen fröhliche, sentimental nachdenkliche, erschütternd einfache … Begegnungen.